Bei einer Reise in die Bundeshauptstadt vor etwa fünf Jahren streifte ich später am Abend mit meinem Schwager durch die Straßen. Aus jedem vierten Straßencafé und aus jeder dritten Hofzufahrt, zumindest in diesem Kneipenviertel von Berlin, wehte mir der typisch süßlich-schwere Geruch von Cannabis entgegen. Ich staunte. „Ach, das schert hier niemanden mehr“, beschwichtigte mich mein Schwager, „selbst, wenn die Polizei da eingreifen wollte, käme sie ja auch gar nicht mehr hinterher – und hat ja auch tatsächlich besseres zu tun.“